« L’impossible nous ne l’atteignons pas, il nous sert de lanterne. »
René Char
Se souvenir, c’est inventer. Le réel et l’imaginaire s’entremêlent de telle sorte que la sincérité n’est pas en cause lorsqu’on les confond. La manière dont nous remplissons les blancs de la mémoire signe notre vérité. »
André Hardellet
La poésie est ce grand mouvement de sève comme en sont peuplées les saisons.
« Au plus fort de l’ orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer »
René Char
« S’intérioriser sans exagération, s’extérioriser sans démesure, savoir se tenir au juste milieu, ce sont là trois éléments d’essor »
Tchouang-Tseu
« Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs ».
Montaigne
« Écrire,
Laisser passage au poème,
Cette toute petite école
De croissance
Quotidienne. »
Jean Lavoué
« Écrire c’est convertir le trop en peu, l’excès en manque.
Aucun livre ne devrait être plus pesant qu’une lumière.
Aucune écriture ne devrait faire plus de bruit qu’un sourire. » Christian Bobin
« C’est à travers le quotidien que j’essaie d’apprivoiser l’éternité. » Eugène Guillevic
« Aujourd’hui, je ne veux parler qu’aux arbres du jardin
laissez-moi leur parler en langage feuillu
j’ai marché si longtemps sans en savoir la suite
laissez-moi saluer leurs ombres dans la nuit »
Juan Garcia
« L’est est la direction des commencements. Du lever du soleil. Quand le soleil se lève, une porte s’ouvre vers un savoir nouveau. Inspire la lumière. Pense à ce qui peut t’aider à vivre ce jour. Rends grâce.
Les plantes, les animaux et toutes les autres créatures se tournent vers l’est pour accueillir l’aube, l’éclosion et l’épanouissement.
L’esprit du jour émerge avec le soleil. »
Joy Harjo
« Je porte à la vie l’intérêt d’un déchiffreur de charades. »
Fernando Pessoa
« Écrire comme un arbre qui pousse. Laisser venir les feuilles. Le poème est dans la poussée des mots, souveraine, tout autant que dans le vide entre eux qui leur permet de respirer. Comme le vent souffle entre les branches et murmure à l’oreille. » Jean Lavoué
Les mots s’envolent sur l’aile de l’oiseau
parfois tu prends la plume pour écrire tes maux
parfois c’est le pinceau
du bleu du jaune jusqu’au vert …et ton monde devient beau
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Oui Josette
Et parfois je me trompe et je trempe ma plume et mes crayons dans les pots de couleur et je prends mon pinceau pour écrire une histoire
Et j’ai beau essayer depuis longtemps de dissocier mes mots de mes outils et de ma palette de couleur je n’y arrive pas! Je ne fais que mélanger les deux! Je me mélange les pinceaux à longueur de journée , à longueur de vie!
Bon dimanche Josette et merci merci pour tes commentaires !
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Il est bon de mélanger crayons et pinceaux pour écrire et dessiner les émotions et les rêves
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Il est des aubes magnifiques comme des crépuscules… avant le ciel bleu du jour ou le ciel noir de la nuit… Je connaissais un vieux monsieur qui depuis la fenêtre de sa chambre de home prenait encore plaisir à les regarder… et me les raconter, dis tu as vu hier, soir, ou ce matin… ,-)
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Les crépuscules du soir ou du matin sont bien souvent des instants magiques
Ce vieux monsieur devait être un grand sage.
Ne s’appelait-il pas Albert ?
A la fenêtre de ton dimanche Jill que ta journée soit bonne.
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Chaque couleur, comme chaque mot renferme la magie de l’histoire. Celle que l’on raconte et celle que l’on tait, celle qui fera rire et comme celle qui fera pleurer…
Quand la palette du peintre rencontre l’alphabet de l’auteur se racontent des aventures ouvertes sur le monde. L’un et l’autre les façonnent de leur talent, et, soudain naissent tableaux ou récits, aubes et crépuscules de l’imaginaire…
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Les mots s’envolent et se collent sur la toile. Travail du poète et de l’artiste. Tout se mélange en un seul mot : œuvre. Bonne soirée. Daniel
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Être à l’œuvre!
Merci Daniel et bonne soirée à toi aussi
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Charme des couleurs ; charme des mots !
Une nouvelle année qui commence bien !
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Charme…un bel arbre.
Charme de la poésie : ce grand mouvement de sève comme en sont peuplées les saisons les années , profitons de chaque montée en nous et partageons.
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J’ai du mal à écrire… je crois que mes mots-oiseaux se sont envolés, il me reste des petits cailloux qui s’entassent dans un coin, et qui ne seront jamais oeufs.
Bises et douce journée jamadrou.
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des petits cailloux à peindre qui deviendront des trésors…
Bisou Quichottine
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