« L’impossible nous ne l’atteignons pas, il nous sert de lanterne. »
René Char
Se souvenir, c’est inventer. Le réel et l’imaginaire s’entremêlent de telle sorte que la sincérité n’est pas en cause lorsqu’on les confond. La manière dont nous remplissons les blancs de la mémoire signe notre vérité. »
André Hardellet
La poésie est ce grand mouvement de sève comme en sont peuplées les saisons.
« Au plus fort de l’ orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer »
René Char
« S’intérioriser sans exagération, s’extérioriser sans démesure, savoir se tenir au juste milieu, ce sont là trois éléments d’essor »
Tchouang-Tseu
« Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs ».
Montaigne
« Écrire,
Laisser passage au poème,
Cette toute petite école
De croissance
Quotidienne. »
Jean Lavoué
« Écrire c’est convertir le trop en peu, l’excès en manque.
Aucun livre ne devrait être plus pesant qu’une lumière.
Aucune écriture ne devrait faire plus de bruit qu’un sourire. » Christian Bobin
« C’est à travers le quotidien que j’essaie d’apprivoiser l’éternité. » Eugène Guillevic
« Aujourd’hui, je ne veux parler qu’aux arbres du jardin
laissez-moi leur parler en langage feuillu
j’ai marché si longtemps sans en savoir la suite
laissez-moi saluer leurs ombres dans la nuit »
Juan Garcia
« L’est est la direction des commencements. Du lever du soleil. Quand le soleil se lève, une porte s’ouvre vers un savoir nouveau. Inspire la lumière. Pense à ce qui peut t’aider à vivre ce jour. Rends grâce.
Les plantes, les animaux et toutes les autres créatures se tournent vers l’est pour accueillir l’aube, l’éclosion et l’épanouissement.
L’esprit du jour émerge avec le soleil. »
Joy Harjo
« Je porte à la vie l’intérêt d’un déchiffreur de charades. »
Fernando Pessoa
« Écrire comme un arbre qui pousse. Laisser venir les feuilles. Le poème est dans la poussée des mots, souveraine, tout autant que dans le vide entre eux qui leur permet de respirer. Comme le vent souffle entre les branches et murmure à l’oreille. » Jean Lavoué
« Pour devenir centenaire il faut commencer jeune. »
René de Obaldia. Auteur discret et facétieux,est décédé aujourd’hui 27/1/22 à l’âge de 103 ans, il va pouvoir partir dans la lune
Moi, j’irai dans la lune
Avec des petits pois,
Quelques mots de fortune
Et Blanquette, mon oie.
Nous dormirons là-haut
Un p’tit peu de guingois
Au pays du grand froid
Où l’on voit des bateaux
retenus par le dos.
Bateaux de brise-bise
Dont les ailes sont prises
Dans de vastes banquises.
….
Blanquette sur mon cœur
M’avertira de l’heure :
Elle mange des pois
Tous les premiers du mois,
Elle claque du bec
Tous les minuit moins sept.
…..
René de Obaldia
En équilibre sur un fil à la lisière du rêve et de la réalité, 
C’est le premier poème que je croise sur les roses trémières. Bonne journée. Daniel
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Quand tu croiseras maintenant une rose trémière peut-être penseras-tu à moi?
Bonne journée et merci de t’être abonné à mon blog.
A+
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Là fleurit la rose trémière
qui apparaît bien pomponnée
elle se dresse toujours fière
et séduit nos yeux étonnés
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Poésie d’une âme déjà séduite par cette belle plante!
Merci Josette
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Les roses trémières,
elles sont très fières !
Droites et belles,
tenue modèle !
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Chatondaniel va être ravi
Encore une jolie poésie
Sur la belle et fière
Rose trémière
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Ah ! Super, alors !!!
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Il y en a plein dans mon village au bout du monde…ou seulement au bout de mon cœur. Une fleur qui se penche au grès des vents marins… La poésie, c’est tout ça.
Bise Jama
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Si dans ton village il y a plein de roses trémières c’est que tu as trouvé où poser tes valises.
Tu as trouvé ta REINE
elle est OLÉ
Et fait des RONDS
En mer…
😘
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Oui c’est très exactement ça ! Comme c’est joliment dit… La maison Seine-et-Marnaise sera bientôt en vente. Je vais bientôt retrouver ma reine 😉
Bisous Jama
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🤗
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Quelle beauté !!!
Merci Jama de nous la présenter si joliment !
Amitiés
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Un jour j’ai peint la rose trémière pour lui donner une forme d’éternité
toute froissée dans sa robe légère elle ne peut vivre longtemps en vase (clos)
Ce tableau te sera dédié Manouchka.
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La rose trémière belle et sauvage
Elle danse le long des murs
le long des haies
avec ses jupons froissés
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Marie
L’automne est arrivé
Elle a laissé tomber
Ses jupons froissés
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