J'écris encore et encore la beauté du chemin "pour ne pas trahir l'enfant né de terre inconnue qui va sa vie coûte que coûte sur l'infini des routes" ** L'enfant qui un jour m'a donné la main et m'a dit maîtresse apprends-moi à lire à lire les chemins Romanichel j'aime ce mot j'y vois l'échelle qui sert de passerelle entre son monde et le mien Aujourd'hui on dit Rom lequel de ces deux mots est le moins péjoratif le moins désobligeant? Tsigane nomade bohémien gitan un chemin sans fin pour ces êtres du vent et du voyage.
Mon pot’ le gitan, c’est un gars curieux
Un’ gueul’ toute noir’ des carreaux tout bleus
Y reste des heur’s sans
dir’ un seul mot
Assis près du poêl’ au fond du bistrot
C’gars là un’roulott’ s’promèn’ dans sa têt’
Et quand ell’ voyag’ jamais ne s’arrêt’
De tas d’pays(y)sag’s sortent de ses yeux
Mon pot’ le gitan, c’est un gars curieux
Mon pot’ le gitan, c’est pas un marrant
Et dans not’ bistrot personn’ le comprend
Comme tous ces gars-là il a sa guitar’
Un’ guitar’ crasseus’ qui vous coll’le noir
Quand y s’met à jouer, la vieille roulott’ Galop’ dans sa têt’, les joueurs de belott’
S’arrêt’nt et plus rien… on a mal en d’dans
Mon pot’ le gitan, c’est pas un marrant
Mon pot’ le gitan, un jour est parti
Et Dieu seul sait où il balad’sa vie
Ce typ’-là était un grand musicien
Ca j’en étais sûr, moi je l’sentais bien
Le tôlier m’a dit qu’on est v’nu l’chercher
Un grand music-hall voulait l’acheter
Mon pot’ le gitan, il a refusé
Un hauss’ment d’épaules et il s’est taillé
J’ai eu l’impresion de perdr’un ami
Et pourtant c’gars-là n’m’a jamais rien dit
Mais il m’a laissé un coin d’sa roulott’
Et dans ma p’tit’ têt’ j’ai du rêv’ qui trott’
Sa drôl’ de musiqu’ en moi est restée
Quand je pens’ à lui m’arriv’ de chanter
Toi sacré gitan, qui sentait l’cafard
Au fond ta musique était pleine d’espoir…
ce n’était pas un romanichel mais un gitan… souviens toi de la chanson : « Mon pote le gitan c’est un gars curieux… »
Mon pot’ le gitan, c’est un gars curieux
Un’ gueul’ toute noir’ des carreaux tout bleus
Y reste des heur’s sans
dir’ un seul mot
Assis près du poêl’ au fond du bistrot
C’gars là un’roulott’ s’promèn’ dans sa têt’
Et quand ell’ voyag’ jamais ne s’arrêt’
De tas d’pays(y)sag’s sortent de ses yeux
Mon pot’ le gitan, c’est un gars curieux
Mon pot’ le gitan, c’est pas un marrant
Et dans not’ bistrot personn’ le comprend
Comme tous ces gars-là il a sa guitar’
Un’ guitar’ crasseus’ qui vous coll’le noir
Quand y s’met à jouer, la vieille roulott’ Galop’ dans sa têt’, les joueurs de belott’
S’arrêt’nt et plus rien… on a mal en d’dans
Mon pot’ le gitan, c’est pas un marrant
Mon pot’ le gitan, un jour est parti
Et Dieu seul sait où il balad’sa vie
Ce typ’-là était un grand musicien
Ca j’en étais sûr, moi je l’sentais bien
Le tôlier m’a dit qu’on est v’nu l’chercher
Un grand music-hall voulait l’acheter
Mon pot’ le gitan, il a refusé
Un hauss’ment d’épaules et il s’est taillé
J’ai eu l’impresion de perdr’un ami
Et pourtant c’gars-là n’m’a jamais rien dit
Mais il m’a laissé un coin d’sa roulott’
Et dans ma p’tit’ têt’ j’ai du rêv’ qui trott’
Sa drôl’ de musiqu’ en moi est restée
Quand je pens’ à lui m’arriv’ de chanter
Toi sacré gitan, qui sentait l’cafard
Au fond ta musique était pleine d’espoir…
Lire le chemin, oui, c’est si important…
Douce journée Mâyâlîlâ
😊
Très beau texte…
Est-il vrai, ment de moi?
Ça se marie très avec la chanson de Michèle Bernard!
Merci Francine. 🙂
Magnifique partage, Jamadrou !
Faire des passerelles même si elle ne débouchent que sur le ciel mais qui laissent des traces bienfaisantes…
passerelle échelle bien plus belle que les murs
Merci Marine Lou pour tes mots déposés ici
Lire la beauté des chemins, cette vague envahissante qui ouvre la porte à mille espérances !
Balaline apprendre à lire les chemins pour que la migration soit découverte donc espérance…