L'homme désemparé
Auteur : jamadrou
Si vous étiez un animal, vous seriez ?
Un oiseau, le pivert.
Qu’est-ce qui vous fait lever le matin ?
La nouvelle aube.
Qu’est-ce qui vous répugne le plus ?
L'indifférence.
Qu’est-ce qui vous fait sourire ?
Les bons mots tendresse des enfants.
Quelles sont les personnalités que vous ne supportez pas ?
J'aime ceux qui ont de la personnalité.
Avec qui aimeriez-vous passer une nuit ?
Avec un enchanteur.
Quel est votre pire souvenir ?
Les jambes coupées d'un être très très cher.
Depuis, devant l'horreur, je prends mes jambes à mon cou.
Comment avez-vous commencé votre art ?
L'art de rêver ? Depuis le jour où j'ai eu l'âge de raison.
J’écris en rêvant que les mots dits ou écrits avec empathie sont des onguents aux couleurs de l’arc-en-ciel et aux pouvoirs magiques…
Chacun son étoile
Comment une toute petite étoile peut-elle gommer l'ambiance morose
Ma plume m’a trahie
Une connexion logique avec la rêverie...
Ma penne aimerait transformer les lourdes peines
La plume du poète rêve d'être baguette magique
La plume poétique serait-elle arme sublétale?
L'oiseau peut-il tomber dans le vide de la même façon que la musique des mots emplit le silence ? Non, l’oiseau ne tombe pas car il sait depuis la nuit des temps qu’il est fait pour voler . Chaque matin je l’entends remercier. L’oiseau chante car il sait voler. Sa poésie est inscrite en lui… Lire la suite La plume poétique serait-elle arme sublétale?
La plume du poète vole
trois petites notes de musique pour dire la poésie
Une musique qui trotte…
Rire jaune
Pour vous les nouveaux abonnés…
Elle est Ma Montagne mon repère, mon phare, ma boussole, mon thermomètre...
âme
Un soupir, un silence long comme une noire...
Fragilité
Elle flotte sans bruit et respire avec retenue
Le Chat
A la place, dans cette main tendue, j'ai déposé un caillou brillant qu’il a cru d’or ou d’argent.
Dépoussiérer le monde
Ah! Dépoussiérer le monde en voilà une belle affaire!
Rouge
lutins de mère en fille, malins de père en fils
Sauvons l’espoir
Un gri-gri * pour sauver l'espoir. * fabriqué par un enchanteur pour porter bonheur et conjurer les mauvais sorts, à mettre chaque jour dans sa poche.
Un monde gris.
En volant la liberté de l'oiseau il se condamne au gris éternel
Pourquoi
1 décembre 2018
Marche, contremarche et vide
Tel Sisyphe me voici prête à grimper avec le poids de mes pensées. A travers la grille, en regardant le vide sous mes pieds Je pense aux contrechants et aux contresujets
Maladie grave docteur?
Maladie grave, existant depuis la nuit des temps, elle a, dans les années 80* trouvée un nom parce qu’un laboratoire de recherche a pu enfin isoler le virus engendrant cette maladie. Un virus qui s’attaque à notre film étirable couleur arc-en-ciel et qui lentement va complètement grignoter et anéantir cette membrane lumineuse qu’on appelle "aura"… Lire la suite Maladie grave docteur?
Ajout de couleurs
Le brouillard
Ici, le brouillard commence par un texte écrit par ABC
Difficile accès
Pas toujours simple de vouloir partager sereinement et facilement Le monde d'internet est cyclothymique, capricieux, insondable et quelque peu caractériel. Alors il faut se plier à ses exigences, supporter ses sautes d'humeur et savoir patienter C'est ainsi que j'attends des jours meilleurs.....
Huître.
Même loin de l'océan pour les fêtes je mangerai des huîtres...ne faut-il pas manger 5 fruits et légumes par jour? fruits de la mer fruits de la terre.... sourire. Croyez-vous que l'huître attachée à ce rocher placide et inerte vit libre parce que traversée par un flux et un reflux pleins d'ondes vibratoires ? Moi… Lire la suite Huître.
En marche
voir le sujet chez Mil et une Tel Sisyphe me voici prête à grimper avec le poids de mes pensées. Je pense aux contrechants et aux contresujets Aux contremploi et aux contrefeux Avec un S ou sans S car tout le monde s'en contrefiche Il y a des contrepentes, des contrevaleurs, des contrepèteries Et me voici devant un… Lire la suite En marche
Black Friday
J'ai emprunté des chemins cachés, là où l'air circule sans entrave, là où l'art de rêver accomplit son oeuvre en silence
Chemin
Quand je choisirai de partir Tu me feras un chemin de feuilles mortes Sur ce tapis craquant je marcherai lentement J'avancerai là où les feuilles mortes Ne se ramassent plus à la pelle Là où les feuilles mortes se laissent emporter par le vent Dans la nuit froide de l'oubli. JD. © Poésies de novembre En… Lire la suite Chemin
